Acabar con todo

Dame, llama invisible, espada fría, 

tu persistente cólera, 

para acabar con todo, 

oh mundo seco, 

oh mundo desangrado, 

para acabar con todo. 

Arde, sombrío, arde sin llamas, 

apagado y ardiente, 

ceniza y piedra viva, 

desierto sin orillas. 

Arde en el vasto cielo, laja y nube, 

bajo la ciega luz que se desploma 

entre estériles peñas. 

Arde en la soledad que nos deshace, 

tierra de piedra ardiente, 

de raíces heladas y sedientas. 

Arde, furor oculto, 

ceniza que enloquece, 

arde invisible, arde 

como el mar impotente engendra nubes, 

olas como el rencor y espumas pétreas. 

Entre mis huesos delirantes, arde; 

arde dentro del aire hueco, 

horno invisible y puro; 

arde como arde el tiempo, 

como camina el tiempo entre la muerte, 

con sus mismas pisadas y su aliento; 

arde como la soledad que te devora, 

arde en ti mismo, ardor sin llama, 

soledad sin imagen, sed sin labios. 

Para acabar con todo, 

oh mundo seco, 

para acabar con todo.

Octavio Paz

Corazón negro

Corazón negro.

Enigma o sangre de otras vidas pasadas,

suprema interrogación que ante los ojos me habla,

signo que no comprendo a la luz de la luna.

Sangre negra, corazón dolorido que desde lejos la envías

a latidos inciertos, bocanadas calientes,

vaho pesado de estío, río en que no me hundo,

que sin luz pasa como silencio, sin perfume ni amor.

Triste historia de un cuerpo que existe como existe un planeta,

como existe la luna, la abandonada luna,

hueso que todavía tiene un claror de carne.

Aquí, aquí en la tierra echado entre unos juncos,

entre lo verde presente, entre lo siempre fresco,

veo esa pena o sombra, esa linfa o espectro,

esa sola sospecha de sangre que no pasa.

¡Corazón negro, origen del dolor o la luna,

corazón que algún día latiste entre unas manos.

beso que navegaste por unas venas rojas,

cuerpo que te ceñiste a una tapia vibrante!

Vicente Aleixandre

Las hojas al trasluz

Las hojas al trasluz

el tronco seco

Sola queda la rosa

solo el parque,

solo queda el camino,

yo

voy sola.

La lluvia no me empapa

la cara, ni una brizna

de yerba ni un cabello;

Sólo los píes se mojan

sin reserva

en los últimos charcos

de la tarde.

Ando mil gotas

lentamente.

Las nubes se han parado,

ya no hay prisa.

El cansancio me cala

hasta los huesos

y el otoño me pesa

toneladas.

Pilar Marcos

Árbol de canción

Caña de voz y gesto, 

una vez y otra vez 

tiembla sin esperanza 

en el aire de ayer. 

La niña suspirando 

lo quería coger; 

pero llegaba siempre 

un minuto después. 

¡Ay sol! ¡Ay luna, luna! 

Un minuto después. 

Sesenta flores grises 

enredaban sus pies. 

Mira cómo se mece 

una vez y otra vez, 

virgen de flor y rama, 

en el aire de ayer.

Federico García Lorca

Canto

¡Ah, nada, nada es mío!
Ni el tono de mi voz, ni mis ausentes manos,
ni mis brazos lejanos.
Todo lo he recibido. Ah, nada, nada es mío.
Soy como los reflejos de un lago tenebroso
o el eco de las voces en el fondo de un pozo
azul cuando ha llovido.
Todo lo he recibido:
como el agua o el cristal
que se transforma en cualquier cosa,
en humo, en espiral,
en edificio, en pez, en piedra, en rosa.
Son distinta de mí, tan diferente,
como algunas personas cuando están entre gente.
Soy todos los lugares que en mi vida he amado.
Soy la mujer que más he detestado
y ese perfume que me hirió una noche
con los decretos de un destino incierto.
Soy las sombras que entraban en un coche,
la luminosidad de un puerto,
los secretos abrazos, ocultos en los ojos.
Soy de los celos, el cuchillo,
y los dolores con heridas, rojos.
De las miradas ávidas y largas soy el brillo.
Soy la voz que escuché detrás de las persianas,
la luz, el aire sobre las lambercianas.
Soy todas las palabras que adoré
en los labios y libros que admiré.
Soy el lebrel que huyó en la lejanía,
la rama solitaria entre las ramas.
Soy la felicidad de un día,
el rumor de las llamas.
Soy la pobreza de los pies desnudos,
con niños que se alejan, mudos.
Soy lo que no me han dicho y he sabido.
¡Ah, quise yo que todo fuera mío!
Soy todo lo que ya he perdido.
Mas todo es inasible como el viento y el río,
como las flores de oro en los veranos
que mueren en las manos.
Soy todo, pero nada es mío,
ni el dolor, ni la dicha, ni el espanto,
ni las palabras de mi canto.


Silvina Ocampo

En paz

Muy cerca de mi ocaso, yo te bendigo, vida, 

porque nunca me diste ni esperanza fallida, 

ni trabajos injustos, ni pena inmerecida; 

porque veo al final de mi rudo camino 

que yo fui el arquitecto de mi propio destino; 

que si extraje las mieles o la hiel de las cosas, 

fue porque en ellas puse hiel o mieles sabrosas: 

cuando planté rosales, coseché siempre rosas. 

...Cierto, a mis lozanías va a seguir el invierno: 

¡mas tú no me dijiste que mayo fuese eterno! 

Hallé sin duda largas las noches de mis penas; 

mas no me prometiste tan sólo noches buenas; 

y en cambio tuve algunas santamente serenas... 

Amé, fui amado, el sol acarició mi faz. 

¡Vida, nada me debes! ¡Vida, estamos en paz!

Amado Nervo

Densos velos te cubren, Poesía

No es en este volcán que hay debajo de mi lengua falaz

donde te busco,

ni es esta espuma azul que hierve y cristaliza en mi

cabeza,

sino en esas regiones que cambian de lugar cuando se

nombran,

como el secreto yo

y las indescifrables colonias de otro mundo. 

Noches y días con los ojos abiertos bajo el insoportable

parpadeo del sol,

atisbando en el cielo una señal,

la sombra de un eclipse fulgurante sobre el rostro del

tiempo,

una fisura blanca como un tajo de Dios en la muralla del

planeta.

Algo con que alumbrar las sílabas dispersas de un código

perdido

Para poder leer en estas piedras mi costado invisible.

Pero ningún pentecostés de alas ardientes desciende

sobre mí.

¡Variaciones del humo,

retazos de tinieblas con máscaras de plomo,

meteoros innominados que me sustraen la visión entre

un batir de puertas! 

Noches y días fortificada en la clausura de esta piel,

escarbando en la sangre como un topo,

removiendo en los huesos las fundaciones y las lápidas,

en busca de un indicio como de un talismán que me

            revierta la división y la caída. 

¿Dónde fue sepultada la semilla de mi pequeño verbo 

aún sin formular? 

¿En que Delfos perdido en la corriente 

suben como el vapor las voces desasidas que reclaman 

mi voz para manifestarse? 

¿Y cómo asir el signo a la deriva 

-ese y no cualquier otro- 

en que debe encarnar cada fragmento de este inmenso 

silencio? 

No hay respuesta que estalle como una constelación 

entre harapos nocturnos, 

¡Apenas si fantasmas insondables de las profundidades, 

territorios que comunican con pantanos, 

astillas de palabras y guijarros que se disuelven en la 

insoluble nada! 

Sin embargo 

ahora mismo 

o alguna vez 

no sé 

quién sabe 

puede ser 

a través de las dobles espesuras que cierran la salida 

o acaso suspendida por un error de siglos en la red del 

instante 

creí verte surgir como una isla 

quizás como una barca entre las nubes o un castillo en 

en el alguien canta 

o una gruta que avanza tormentosa con todos los 

sobrenaturales fuegos encendidos. 

  ¡Ah las manos cortadas, 

los ojos que encandilan y el oído que atruena! 

¡Un puñado de polvo, mis vocablos!

Olga Orozco

A mi padre

A Dios doy gracias por ser mi padre. 
Por tus reproches y consejos. 
Por el bien que me enseñaste 
y de mi ser siempre cuidaste. 

Por ser padre bondadoso, 
lleno de paz y sabiduría. 
Porque amas la verdad. 
Justicia y rectitud en demasía. 

Por ser mi padre amado 
y enseñarme la caridad. 
Sentimientos nobles te cubren. 
No conoces la maldad. 

Caballero noble y parco, 
me enseñaste a luchar. 
Aspirando siempre a lo más alto 
y a mis sueños no renunciar. 

Por aborrecer todo lo malo. 
Por tus celestiales valores. 
Por guiarme de la mano 
en senderos llenos de flores. 

Por tus palabras de aliento 
en mis momentos más tristes. 
Por tus silencios elocuentes 
que me calman dulcemente. 

Por tu mirada sabia y profunda. 
Por tu expresión tan serena. 
Por tu paciencia y tesón. 
Torbellino de cosas buenas. 

Por ser hombre testarudo 
aferrado a tu convicción. 
Por mantener en alto tus ideales 
sin perder la calma o razón. 

Por instruirme en la vida 
y enseñarme a no mentir. 
Por preocuparte por mis problemas 
y recompensa no pedir. 

Por enseñarme nobles valores: 
el amor, rectitud y compasión, 
justicia, desinterés, trabajo, 
caridad, verdad y el perdón. 

Por todos tus desvelos. 
Por tu amor paternal. 
Hombres como tú hay pocos. 
Eres un padre ideal. 

Por cumplir con tus deberes. 
porque nunca me fallaste. 
Porque contigo contar siempre puedo. 
Hoy y siempre mi amor te entrego. 

Porque siempre estás ahí, 
tendiéndome tu cálido abrazo. 
Por ser modelo en mi vida. 
Por siempre creer en mí. 

Por todo esto padre, te aprecio, 
y a Dios de nuevo agradezco 
por en mi vida tenerte a tí.


Autor anónimo

Oceánida

El mar, lleno de urgencias masculinas,
bramaba en derredor de tu cintura,
y como un brazo colosal, la oscura
ribera te amparaba. En tus retinas,
y en tus cabellos, y en tu astral blancura
rieló con decadencias opalinas
esa luz de las tardes mortecinas
que en el agua pacífica perdura.

Palpitando a los ritmos de tu seno
hinchóse en una ola el mar sereno;
para hundirte en sus vértigos felinos
su voz te dijo una caricia vaga,
y al penetrar entre tus muslos finos
la onda se aguzó como una daga.


Leopoldo Lugones

Lectura

Al silbo de las sílabas subía

de siete en siete vuelos

hasta alcanzar un cielo

de sílaba serena,

que esconde lo que sabe que te espera,

la sílaba no sierpe

en donde el alma siempre

se concierne.

Cruza discreta por salteadas muertes,

vacila ante el adusto

mirar del desamor.

Susurra como el agua de corriente

dócil y sazonada,

cuando a su breve brazo brevemente

te aferras, si es que nada,

con otra forma del soñar te engaña.

Ida Vitale

Anoche cuando dormía

Anoche cuando dormía
soñé ¡bendita ilusión!
que una fontana fluía
dentro de mi corazón.
Dí: ¿por qué acequia escondida,
agua, vienes hasta mí,
manantial de nueva vida
en donde nunca bebí?

Anoche cuando dormía
soñé ¡bendita ilusión!
que una colmena tenía
dentro de mi corazón;
y las doradas abejas
iban fabricando en él,
con las amarguras viejas,
blanca cera y dulce miel.

Anoche cuando dormía
soñé ¡bendita ilusión!
que un ardiente sol lucía
dentro de mi corazón.
Era ardiente porque daba
calores de rojo hogar,
y era sol porque alumbraba
y porque hacía llorar.

Anoche cuando dormía
soñé ¡bendita ilusión!
que era Dios lo que tenía
dentro de mi corazón.

Antonio Machado

Bajo amorosa sombra

Cúrame con tus manos,
toca de mí el olvido
que se fue acomodando entre los pliegues.
No venga la tormenta a amordazar mis sueños,
sólo esta lluvia suave, vespertina
despierte en mí los pétalos dormidos.
Desnúdame en silencio,
hoja por hoja
hasta dejar al descubierto el punto
del estremecimiento.
No debe haber estrépitos
que vulneren la calma de mi piel
tendida para ti como un estanque
en donde sólo el toque de tus labios
perturba la quietud.
No quiero los platillos
festejando con notas deslumbrantes
la pasión de los cuerpos,
ni los timbales ebrios
apurando la noche;
sólo la melodía de una flauta
tenue pero sinuosa
que adormezca con ritmo acompasado
estos miedos que vas quitando al paso.
Disuelve con tus dedos
el dolor y sus máculas guardadas
en rincones ocultos;
que se adelgace el tiempo
con tu humedad benigna
hasta llegar al límite de lo que no ha sufrido
magulladura alguna.
Devuélvele la paz a mis palabras
deseosas de ser playas
donde arriben tus barcas sigilosas.
Este amor en penumbra
aluza más que el sol
la gruta en que se había escondido
una parte de mí,
tal vez la más secreta.
Acerca con prudencia
toda tu voz, tus años, tu tibieza
y cuídame despacio
como una flor quebrada
que revive por fin
bajo amorosa sombra.

Carmen Villoro

Canción de otoño en primavera

Juventud, divino tesoro,
¡ya te vas para no volver!
Cuando quiero llorar, no lloro...
y a veces lloro sin querer...

Plural ha sido la celeste
historia de mi corazón.
Era una dulce niña, en este
mundo de duelo y de aflicción.

Miraba como el alba pura;
sonreía como una flor.
Era su cabellera obscura
hecha de noche y de dolor.

Yo era tímido como un niño.
Ella, naturalmente, fue,
para mi amor hecho de armiño,
Herodías y Salomé...

Juventud, divino tesoro,
¡ya te vas para no volver!
Cuando quiero llorar, no lloro...
y a veces lloro sin querer...

Y más consoladora y más
halagadora y expresiva,
la otra fue más sensitiva
cual no pensé encontrar jamás.

Pues a su continua ternura
una pasión violenta unía.
En un peplo de gasa pura
una bacante se envolvía...

En sus brazos tomó mi ensueño
y lo arrulló como a un bebé...
Y te mató, triste y pequeño,
falto de luz, falto de fe...

Juventud, divino tesoro,
¡te fuiste para no volver!
Cuando quiero llorar, no lloro...
y a veces lloro sin querer...

Otra juzgó que era mi boca
el estuche de su pasión;
y que me roería, loca,
con sus dientes el corazón.

Poniendo en un amor de exceso
la mira de su voluntad,
mientras eran abrazo y beso
síntesis de la eternidad;

y de nuestra carne ligera
imaginar siempre un Edén,
sin pensar que la Primavera
y la carne acaban también...

Juventud, divino tesoro,
¡ya te vas para no volver!
Cuando quiero llorar, no lloro...
y a veces lloro sin querer.

¡Y las demás! En tantos climas,
en tantas tierras siempre son,
si no pretextos de mis rimas
fantasmas de mi corazón.

En vano busqué a la princesa
que estaba triste de esperar.
La vida es dura. Amarga y pesa.
¡Ya no hay princesa que cantar!

Mas a pesar del tiempo terco,
mi sed de amor no tiene fin;
con el cabello gris, me acerco
a los rosales del jardín...

Juventud, divino tesoro,
¡ya te vas para no volver!
Cuando quiero llorar, no lloro...
y a veces lloro sin querer...
¡Mas es mía el Alba de oro!

Rubén Darío

Tu nombre

Cuando el dolor ha triturado ya el último hueso de mi noche
y sólo habla el silencio al corazón insomne que hila
y deshila penas y memorias
viene tu nombre hasta mi cuarto a oscuras.
Con un galope seco viene tu nombre abriendo
un camino entre nieblas
instaurando sus voces sus redobles
sus erres que retumban como un grito de guerra
su bronco acento de campana rota.
Tu nombre es tantas cosas:
el recuerdo de un barco que viene de ultramar y sus tercos marinos
el fuego entre la piedra
gota roja
que va tiñendo la pared del alba.
En él puede escucharse la voz de los que creen
con mística implacable y fe colérica.
Pero es también dulzura tu nombre
muro blanco donde mi mano traza los signos del sosiego
lugar donde recuesto mi cabeza.
Entre tu nombre y tú sin embargo un silencio
una grieta nocturna donde anidan los pájaros.

Piedad Bonnett

Tus ojos

Tus ojos son la patria del relámpago y de la lágrima,
silencio que habla,
tempestades sin viento, mar sin olas,
pájaros presos, doradas fieras adormecidas,
topacios impíos como la verdad,
otoño en un claro del bosque en donde la luz canta en el hombro de un árbol y son pájaros todas las hojas, 
playa que la mañana encuentra constelada de ojos,
cesta de frutos de fuego,
mentira que alimenta,
espejos de este mundo, puertas del más allá,
pulsación tranquila del mar a mediodía,
absoluto que parpadea,
páramo.

Octavio Paz

Quiero saber

¿Hay alguna diferencia, acaso,
entre las piedras y los pasos?
¿Quién atropella primero
y quién cede el espacio
para que el otro camine?
La lentitud del hombre,
su torpeza
y la existencia azul de los silencios
se funden quietamente,
se hacen polvo,
tierra y sedimento.
¿Y qué pregunto ahora, si ya sé cómo se llega?
Un lamento a la izquierda,
dos cuadras adelante
y al final
unos se van camino adentro,
otros se pierden y se olvidan.
Queda la piedra, el árbol,
la nostalgia
y la soledad absurdamente vieja de los niños...
Entre flores y hormigas se abren puntos invisibles
por donde envejece la alegría.
¿Quién atropella primero,
quién se lanza, quién se queda, cuál de los tontos
y de los tantos?
Quiero saber de uno más que aún se atreva.

Viviane Nathan

Arte Poética

Mirar el río hecho de tiempo y agua
y recordar que el tiempo es otro río,
saber que nos perdemos como el río
y que los rostros pasan como el agua.

Sentir que la vigilia es otro sueño
que sueña no soñar y que la muerte
que teme nuestra carne es esa muerte
de cada noche, que se llama sueño.

Ver en el día o en el año un símbolo
de los días del hombre y de sus años,
convertir el ultraje de los años
en una música, un rumor y un símbolo,

ver en la muerte el sueño, en el ocaso
un triste oro, tal es la poesía
que es inmortal y pobre. La poesía
vuelve como la aurora y el ocaso.

A veces en las tardes una cara
nos mira desde el fondo de un espejo;
el arte debe ser como ese espejo
que nos revela nuestra propia cara.

Cuentan que Ulises, harto de prodigios,
lloró de amor al divisar su Itaca
verde y humilde. El arte es esa Itaca
de verde eternidad, no de prodigios.

También es como el río interminable
que pasa y queda y es cristal de un mismo
Heráclito inconstante, que es el mismo
y es otro, como el río interminable.

Jorge Luis Borges

Armonía de la palabra y el instinto

Todo fue maravilla de armonías
en el gesto inicial que se nos daba
entre impulsos celestes y telúricos
desde el fondo de amor de nuestras almas.

Hasta el aire espigóse en levedades
cuando caí rendida en tu mirada;
y una palabra, aún virgen en mi vida,
me golpeó el corazón, y se hizo llama
en el río de emoción que recibía,
y en la flor de ilusión que te entregaba.

Un connubio de nuevas sensaciones
elevaron en luz mi madrugada.
Suaves olas me alzaron la conciencia
hasta la playa azul de tu mañana,
y la carne fue haciéndose silueta
a la vista de mi alma libertada.

Como un grito integral, suave y profundo
estalló de mis labios la palabra;
Nunca tuvo mi boca mas sonrisas,
ni hubo nunca más vuelo en mi garganta!

En mi suave palabra, enternecida,
me hice toda en tu vida y en tu alma;
y fui grito impensado atravesando
las paredes del tiempo que me ataba;
y fui brote espontáneo del instante;
y fui estrella en tus brazos derramada.

Me di toda, y fundiéndome por siempre
en la armonía sensual que tu me dabas;
y la rosa emotiva que se abría
en el tallo verbal de mi palabra,
uno a uno fue dándote sus pétalos,
mientras nuestros instintos se besaban.

Julia de Burgos